A morte também

Nestas férias lisboetas em que só eu me divirto - e, também, só eu estou branca como a cal - faltava um dia negro. Foi hoje. 

Às oito da manhã, quando me preparava para seguir o caminho da SIC, o telemóvel tocou. Como tenho a família toda em Moçambique, assustei-me. Afinal era a Prosegur a dizer que o alarme do meu irmão havia disparado. Passei, assim, a manhã entre idas a casa dele, a televisão e o especialista do sistema de vigilãncia.

Parecia uma barata tonta, quando cheguei aqui a casa. Não fosse o milagroso ar condicionado que duramente adquiri e ter-me-ia tornado num pastel de nata. Mal refeita, ainda, da moleza que se apoderara de mim, recebo a mensagem de que havia falecido o pai de uma querida amiga minha e que o velório hoje e missa amanhã seriam em Areias.

Comi mal porque fiquei triste e abalei para estar um pouco com ela. Claro que encontrei uma série de amigos que não via há muito, como sempre acontece nestas tristes ocasiões.

Quando voltei a Lisboa resolvi atacar o frango da Valenciana. Onde, pese embora a crise, a azáfama retrataria um país em forte ascensão. Tirei o ticket 36 e estava-se no 16. Passei quinze minutos à espera e, no final, o empregado que me partia o frango segredou-me se eu não era a mãe do Paulo Portas. E eu, de jacto, respondi-lhe que, "naquele momento, era só mesmo a avó dele". Há dias assim. Mas não deviam acontecer em férias... 

HSC