A minha Páscoa

Tempo houve em que, na semana santa, se visitavam as Igrejas, todas de roxo vestidas. E depois na missa de sábado da Aleluia, à meia-noite, no adro, lançava-se uma pomba branca, sinónimo de paz. Recordo estes cerimoniais que encantavam os olhos da criança que eu então era. E, confesso, nesta época, tenho alguma saudade dessa urbe tão rural.

Hoje muito desta tradição está perdida e a que ainda existe é apenas praticada pelas pessoas mais velhas. Por mim, consegui felizmente, uma missa pascal lindíssima sábado à noite!
Neste Domingo almocei com a Família num restaurante onde há vinte anos o fazemos. E lá encontrei conhecidos que há muito têm o mesmo hábito.
Era um dos locais de eleição do meu filho Miguel, contrariando um pouco a ideologia. Mas como era eu que pagava a consciência política ficava queda e muda...
Hoje o meu outro filho decidiu que lá deveríamos voltar numa espécie de homenagem póstuma ao irmão. Primeiro hesitei, mas depois compreendi e desta vez foi ele a convidar e a querer que o meu sobrinho e a minha cunhada Paula também estivessem connosco, uma vez que o meu mano mais novo teve de prolongar a estadia em Moçambique, essa terra onde nasceu e onde se sente sempre em casa.
Foi tudo muito agradável e de algum modo constituiu também uma espécie de compensação pelo próximo dia 24, data da morte do Miguel e o início de uma via sacra que só eu e Deus conhecemos!

HSC