Os livros proibidos

Na casa paterna, no escritório, havia uma estante de vidrilhos hexagonais forrada de damasco bordeaux igual aos reposteiros que cobriam a janela. 
Essa era aquela que eu não podia abrir porque continha os livros que, segundo a opinião do meu Pai, uma menina - eu, no caso -, não devia ler.

Houve sempre entre nós dois esta espécie de "guerrilha" entre o que eu entendia ser, de direito, o meu mundo e o que ele entendia ser o mundo a que eu tinha direito.

A minha Mãe servia para caldear as coisas, desejando para mim aquilo a que ela, só muito mais tarde, havia de ter direito. Ou seja a liberdade de dizer o que pensava e de fazer o que lhe aprazia.

Não eram amores menores, os que meu Pai nutria por mim, percebi depois. Era, sim, uma forma de proteger a sua "menina" daquilo que ele considerava serem as modernidades maternas.

Foi deste modo que os meus olhos se abriram para coisas que dificilmente entendia. Li, muito antes do tempo, Dostoiewsky ou Tolstoi, para só citar dois menos agrestes. E li poesia muito antes de saber o que ela era. Gostava da sua melodia.

Este mundo de janelas - ia utilizar portas, mas pareceu-me pouco oportuno - que se fechavam e se abriam, de proibições e de licenças, de coisas consideradas boas e más consoante o género, teve o condão de me libertar de qualquer tipo de espartilhos impostos e preparou-me, sem eu saber, para ser quem hoje sou. Não digo que o produto final tenha qualidade. Apenas me limito a gostar de mim, o que já não é pouco.
Os meus filhos sempre gozaram de grande liberdade. Até para asnear. Mas foi assim que a minha autora fizera comigo e eu repeti. Apesar dos ventos e das tormentas não estou arrependida. Faria o mesmo, de novo.

Agora, quando olho para a minha biblioteca e pego nalguns dos ditos "proscritos" lembro o meu Pai e sinto uma imensa ternura. De facto, só os anos criam a distância que nos dá alguma sabedoria. 

HSC