O peso das palavras...

Por oposição ao meu último post, neste vou falar da palavra, daquela que é falada. Deixarei para outro post, as outras, aquelas que estão contidas num olhar, numa mão que nos acaricia, numa lágrima que, de modo sorrateiro, alguém nos limpa.

Fui sempre defensora do valor da palavra. Escrita ou falada. Talvez por isso, é dela que vivo. Mas também sei que pode ser através dela que nos escape aquilo que, apesar de pensarmos, não devemos dizer...

Assim, a palavra é uma moeda de duas faces. Se, por um lado, constitui a via, por excelência, de aproximação das pessoas, por outro, pode ser a ferramenta fatal que as dilacera.

Há muitos anos, mesmo muitos, uma amiga minha, grávida do seu primeiro filho, almoçava em minha casa com um grupo de amigos. Todos éramos, à época católicos praticantes. Demasiado praticantes, como na época entendi.

A meio da refeição, um deles pergunta ao marido da futura mãe, quem ele escolheria, no caso do médico vir a pôr a questão. Rápido, tão rápido que quase feriu, ele respondeu que optaria pelo filho, como mandava a Igreja, já que este estava no princípio da sua vida.

Eu fiquei gelada e ainda consegui dizer que ninguém escolhe ou é capaz de escolher desta forma. Para, depois, acrescentar que a mãe era única, eles poderiam ter mais filhos e que não era aquela exactamente a posição da Igreja. Mas, à época, assemelhava-se muito, de facto.

Tantos anos passados, nas arrumações que ando a fazer, peguei na "Escolha de Sofia" - um romance de 1979 de William Styron - e lembrei-me deste episódio e do que, na altura. ele me marcou. Porque se fosse ao contrário, a minha amiga teria, sei, então, escolhido o pai.

Haviam de separar-se depois sem que, alguma vez, o catolicíssimo pai, tivesse tido, felizmente, de optar. Mas a escolha virtual havia sido feita e a palavra proferida... Aqui, sim, é que o silêncio teria sido de ouro!

HSC